Mar. 27th, 2007
(no subject)
Mar. 27th, 2007 11:31 pmПоймала себя на том, что не могу писать о том, что меня волнует, если это наболевшее, накопившееся, тщательно загоняемое долгое время. Даже если хочу написать как бы иносказательно.
Слова отказываются слушаться, складываться во фразы. Образы линяют и покрываются синюшными пятнами. Сравнения кажутся чудовищно надуманными. Метафоры трепыхаются вяло на земле рождественскими жирными индейками. Мысли осаждаются хлопьями сажи.
Хочется праздника в душе.
Где мой чумазый трубочист?
Говорят, встретить трубочиста к счастью. Надо только, чтобы он коснулся тебя своим испачканным плечом. Случайно.
Слова отказываются слушаться, складываться во фразы. Образы линяют и покрываются синюшными пятнами. Сравнения кажутся чудовищно надуманными. Метафоры трепыхаются вяло на земле рождественскими жирными индейками. Мысли осаждаются хлопьями сажи.
Хочется праздника в душе.
Где мой чумазый трубочист?
Говорят, встретить трубочиста к счастью. Надо только, чтобы он коснулся тебя своим испачканным плечом. Случайно.